PEQUEÑA, PALIDA Y ENMARAÑADA
Hoy tendré pesadillas. Empiezo a confundir...
Ya no sé si la percepción que tengo de mi vida es real, si lo que creo sentir existe, si yo soy en realidad lo que percibo. Mi herramienta de trabajo es la ficción, cada día se me exige que convierta una parcela de realidad en algo ficticio. Y hoy, de pronto, pensé si no seré en el fondo un producto más de mi trabajo. De pronto sentí que todo lo que me rodeaba era mentira, que todo estaba lleno de falsos adornos, que es tan frágil lo real que con un leve roce de imaginación puede dejar de existir.
A veces, cuando me aparto del mundo y me vacío, me veo a mí misma a lo lejos, me observo arañando futuros y desenredando pasados, buscando en la basura la costra de mis cicatrices y comprobando, una vez más, que la caja donde guardo el alma sigue cerrada. Nadie la ha violado. Sigue siendo pequeña, pálida y enmarañada. O así es como yo la veo. ¿O es así como yo la inventé? Y si fue invención, ¿por qué hacerla tan pequeña, pálida y enmarañada? ¿Me pagan por hacer de lo feo algo bello, de lo oscuro algo con luz y no soy capaz de hacerlo gratis por mí?
Sigo viéndome a lo lejos. Aún ando buscando costras en la basura...
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