Las Polillas Saben De Mí

_{Ilustración: Luna (Teresa Moore)} 

No despierto. Permanezco soñando, aletargada. El sueño es mi cueva y en ella el mundo se acaba en mi piel. La vigilia es un estado arriesgado y yo nunca fui valiente. Fuera del sueño vivo como un pez arrancado del agua, mendigando partículas de oxígeno que se diluyen antes de poder alcanzar los pulmones. Tengo el alma arañada después de la pelea. Ganó él. Como siempre. Y como siempre, yo acabé retirándome.

El dolor va cavando su terreno sin prisas. Sabe que tendrá cobijo y alimento, que mis entrañas le servirán de abrigo y mi corazón de sustento. El dolor siempre fue un animal de lentos movimientos, sigiloso y escurridizo, igual que las sombras. Igual que mi sombra… Que ya ni me acompaña ni me persigue ni me adelanta. Ella también decidió retirarse.

Me alimento de las migajas de mi propia estupidez. Esa que un día me hizo creer que la vida no siempre sería cruel. Y ahora ya da igual si sigo siendo estúpida o si la vida se guarda para siempre la otra cara de la moneda. Ya no la quiero ni me quiero ni los quiero. Se me acabó la dignidad con su último arañazo y perdí el orgullo entre una de sus bofetadas. Ganas tú, mi vida. Como siempre. Y ahora, además, para siempre. Me esconderé en mis sueños y dibujaré en la arena mis sonrisas para que el mar se las trague. Mis ojos no tardarán en adaptarse a la oscuridad, vieja conocida. Me haré un abrigo con mis soledades para calentarme los inviernos y no volveré a molestarte. Sigue tu camino que yo prometo no volver a seguirte. Pero mis lágrimas, esas sí, no te las lleves contigo. Déjame, al menos, beberme mi tristeza…