Las Polillas Saben De Mí

_{Ilustración: Yellow Orchids (Tere Pastoriza)} 

El corazón lleva un año latiendo a su propio ritmo. Hace tiempo que dejó de hacerme caso. Supongo que se cansó del estado de letargo al que le he obligado. Los médicos insisten en ponerle etiquetas: taquicardias, estrés, ansiedad... Pero yo sé que no. Conozco a mi corazón y sé interpretar, como si de Morse se tratara, lo que cada cambio en su ritmo significa.

Se ha cansado de los malos tratos, del abuso que hice de él, de las veces que lo he forzado, de las pocas palabras de cariño que le he dedicado. Ya está cansado de darme vida para que yo la desperdicie, de ayudarme a caminar siempre por el lado equivocado, de darme aliento y que yo le responda llorando, gritando y haciéndole desprecios.

Lo que los médicos quieren llamar taquicardias, estrés, ansiedad, no es más, en realidad, que un corazón que no quiere seguir habitando un cuerpo que lucha contra él.

Mi vida es un cúmulo de intenciones. Me paso la vida intentando... El viernes intenté madrugar para ir al médico, después de comer intenté salir a dar un paseo; el sábado intenté llamar a un par de amigos con los que hace tiempo que no hablo, intenté ayudar a mi padre a arreglar el jardín para la primavera, intenté que no me molestara la insistencia de mi madre en que me quedara a dormir con ellos. Por la noche ya, intenté ver una de las películas que me dejó B., intenté escribir sobre lo que me pasa, intenté acostarme temprano para no quedarme dormida al día siguiente. Y el domingo, intenté no llegar tarde al trabajo, una vez allí intenté no agobiarme con todo el material que había, intenté no recordar que ese no es el trabajo que me gustaría tener, intenté centrarme para salir pronto de allí para intentar llegar a darme el paseo que intenté dar el viernes y, a las doce de la noche, cuando conseguí salir de allí, intenté no estresarme, intenté no pensar que el trabajo no me deja fuerzas para intentar hacer otras cosas.

Hoy intenté acostarme a las dos como más tarde y son las siete.

Voy a intentar seguir escribiendo...

_{Ilustración: Blue Trees (P. Gauguin)} 

El silencio también tiene sus propias palabras. Y el mío, a veces, no calla. Él también tenía un silencio que yo entendía. Antes del llanto, había un suspiro. Antes de la mentira, había una rápida mirada al suelo. Antes de la indiferencia, había un encogimiento de hombros.

Mi silencio me grita ahora que corra, no importa a dónde. Correr. Me empuja el silencio a ocultar las lágrimas, me pide que no hable, que no deje hablar, que no escuche. Mi silencio me obliga a no dejar nunca más los corazones en manos del azar.

Tu silencio me gritaba a veces. Era tu silencio el que no me dejaba dormir. Tu silencio escapaba por tus ojos y me entraba por el pecho. Y, al final, entre tu silencio y el mío sólo quedaron palabras...