Las Polillas Saben De Mí

^{Ilustración: Cuevas (Marta Ayala)}

Me gustan los momentos imperfectos… Las tardes soleadas que acaban en lluvia, por ejemplo. O una luna llena ensombrecida por las nubes.  

Odio la simetría y el orden correcto de las cosas. Odio las rutinas y las costumbres atávicas. Los monólogos pero también las algarabías.  

Me gustan los esbozos… Una caricia antes que un abrazo, por ejemplo. Una palabra mucho más que una frase.  

Odio el equilibrio, la prudencia y la sumisión. Odio los dogmas y los juicios categóricos. Las verdades absolutas y las mentiras rotundas.  

Me gustan la relatividad y el agnosticismo. Que el amor no viniera definido en un diccionario, por ejemplo. ¿Cómo puede simplificarse el amor en una aséptica y global definición? ¿Cómo pretenden convencerme de que lo que he sentido por él es lo mismo que lo que siento ahora por ti?...  

Si me dejas, si no te importa, yo prefiero no llamarlo. No bautizarlo. No encasillarlo. No compararlo. No denostarlo.  

Si me dejas, si no te importa, yo prefiero vivir esos momentos imperfectos contigo, compartir los esbozos que trazamos en nuestros cuerpos, escuchar esas palabras susurradas que compiten con los silencios y leer en el diccionario de tu mirada todo aquello que nunca podrá ser escrito. 

Si me dejas, si no te importa, yo prefiero, simplemente, sentir. Tú, por tu parte, puedes llamarlo como prefieras.  

^{Ilustración: Pesadilla (Cristina de Padua)} 

Estoy cansada. Harta. Desanimada y aburrida de las mismas respuestas ante preguntas diferentes. De las mismas situaciones en distintos tiempos. De este déjà vu vicioso en que se está convirtiendo mi vida.  

Estoy cansada de las falsas conclusiones, de las impresiones equivocadas y de los argumentos pobres. Cansada de las medias tintas y las imágenes distorsionadas. Harta de los -yo pensaba-, -yo creía-, -yo suponía-… 

No soy fuerte. No soy dura. No soy fría. Simplemente, no me gusta llorar en público. Simplemente, me sacudo el polvo de la ropa cuando caigo al suelo y vuelvo a levantarme. Simplemente, trato de sobrevivir y de sobrellevar mi vida.  

No soy una puerta entornada, ni una pizarra en blanco, ni un libro de bolsillo. No soy la rueda de repuesto, ni el periódico del día anterior, ni el agua de un jarrón. 

Estoy cansada de que me quieran cerca pero nunca al lado. A ratos pero nunca todo el rato. Por cómo soy pero nunca como soy.  

Cansada, harta, desanimada y aburrida de que me quieran indefinida pero nunca eterna.